Beroendets hypnotiska rytm

"Jag minns när fredagen brukade betyda något", sa den stökiga mannen på bussen.

Beroende fattigdom har en rytm.

Du vet att stormarknaden kommer att vara upptagen den första i månaden eftersom det är då matkorten laddas om.

Semesterhelger är inte en respit utan en olägenhet eftersom de statliga kontoren du litar på är stängda.

Du vet att du måste ägna mer tid åt att köra ärenden och du känner till bussschemat.

Du vet att du blir behandlad som en besvärlig klient, aldrig en uppskattad kund, vart du än går och du bara tar det tills du inte kan längre och då blir du stämplad som ett problem och äventyrar det lilla du har.

Du vet om blanketter och fönster nummer tre och att börja ringa socialtjänsten en timme innan de öppnar klockan 8, för att inte bry dig om att ringa efter klockan 9 och att aldrig ringa på en onsdag när de har stängt.

Det är en långsam konsekvent rytm, dag efter dag bara bruten av enstaka familjekaos, medicinsk nödsituation eller glömskans flyktiga lycka. Det blir ett behagligt bedövande dunk, en mysig tillvaro som dränerar dropp för dropp, omärkligt om du inte tittar mycket noga och du inte längre kan möta att göra något sådant. 

Livet blir ett såll som inte kan täppas till eller kastas, bara lutas åt det här hållet och det för att behålla något – bara en droppe – av dig själv.

"Jag minns när sanning brukade betyda något", sa den missmodiga mannen på bussen.

Censur har en rytm.

Du vet vad du vill säga men du pausar alltid det extra slaget innan du säger något, även bland vänner.

Du vet att allt som berättas för dig förmodligen är en lögn, förmodligen avsiktlig, men kanske senare kanske du får reda på sanningen.

Du vet att du förlorar, slag för slag, förmågan att lita på vem som helst, vad som helst om vad som helst.

Du vet att om du vågar ta upp frågan, att öppet fråga om något har förändrats så kommer du att slås åt sidan och du vet att du inte kommer att ses i ögonen när du får höra att du är vanföreställning.

Regeringen menade att skydda samhället och de skolor som är avsedda att utbilda samhället och de stiftelser som är avsedda att tjäna samhället gör det inte längre. Du vet att de kanske aldrig riktigt gjorde det, de levde aldrig riktigt upp till sina mål, men du vet att de nu bara tjänar sig själva och sina allierade och överherrar samtidigt som de inte låter dig tänka något liknande.

Du vet att det så obegränsade som möjligt flödet av idéer och information fram och tillbaka bland människor har varit grunden för framsteg, har vänt upp det fruktansvärda och felaktiga, har lett till en genuint bättre fri kultur och är kärnan i idén om ett fritt samhälle. 

Och du ser att du glider iväg till den allestädes närvarande rytmen och du börjar undra om det verkligen är du som är problemet, att du inte förstår de kollektiva behoven och fördelarna med ett samhälle som drivs smidigt av de som kanske har den bättre idén, att simningen uppströms mot den påtvingade tystnaden är kontraproduktivt.

Och du börjar tröttna och undra varför du besvärar dig i den fruktlösa ansträngningen att hålla fast vid även den minsta delen av sanningen och du saktar ner för ett ögonblick och allt börjar bli mycket lättare.

Och den lättheten sätter rytmen att komma och du börjar reflexmässigt försvara den nya lugnande rytmen, den enkla tröstande bakgrunden, det aldrig så lite pulserande brummandet som är till för att hålla dig i subjektiv stas.

Ibland känner du en fästing, ett klick, ett knäpp i brummandet och påminns aldrig så kort om att flottören kommer med ett offer, ett offer av något du så småningom kommer att glömma – om censorerna gör sitt jobb rätt.

"Jag kommer ihåg när jag menade något", sa engångsmannen på bussen.

Det fanns en rytm till pandemin.

Det var en rytm av ingenting, en blandning av dag till dag.

Det var en rytm fristående från tiden, en metronom av stay in, click on, stay in, stay rädd.

Vilken information som var tillgänglig skräddarsyddes för att skapa orolig lydnad, ett tillstånd av vaken nervös utmattning som matade rytmen själv.

Rytmen förändrades något över tiden eftersom mänskliga tillägg gjordes i utbyte mot bidrag.

Maska på, maskera av, få träffas, inte få prata, ge sig ut, stanna utanför? Kanske senare...vi får se.

Inskjuten, är allt bättre? Ännu ett skott...ett nytt skott...kanske nu kan du etablera din egen rytm igen. Kom bara ihåg att säga tack, för att komma ihåg att du blev räddad av oss som satte rytmen, nej tack till de som höll sig farligt i otakt.

Och vi kan få rytmen att komma tillbaka när det är som bäst för dess återkomst.

Tick, tack, tick, tack...

Pandemin var beroendets rytm.

Pandemin var censurens rytm.

Och det blir framtidens rytm.

Såvida inte.

We kom ihåg att we är menade att göra något.