Den här gången för fyra år sedan lärde jag mig att klippa mitt eget hår, med förutsägbara resultat. Den här gången för fyra år sedan förbjöds jag att gå till en barberare. Ja, de två påståendena hänger ihop. Jag kunde bara ha låtit mitt hår växa, men det skulle ha irriterat mig. Som det är nu, trots förbättringen (tror jag) i min skicklighet, irriterar mina klippningar nu andra. Välmenande kommentarer tas vänligt emot, och mitt vanliga svar är: "Tack, jag gjorde mitt bästa."
Jag har bara gjort ett undantag från självklippningen – vid det glada tillfället då jag var brudens far. Men bortsett från det har varje klippning de senaste fyra åren varit mitt eget arbete.
Det har blivit en ritual, om inte riktigt ett sakrament. Resultatet är ett "ytterut synligt tecken på en inre, blodig beslutsamhet", och processen är en kontemplativ hyllning till de liv och försörjningssätt, konventioner och kärnvärden som fullständigt förstördes under "oroligheterna".
Ritualen äger rum i det lilla trädgårdsskjulet jag använder som verkstad. Omgiven av stora elverktyg och små handverktyg, bar överkropp, stirrande in i en spegel och skyddad av en låst dörr, faller håret av och driver ner på arbetsbänken och golvet. Diverse andra putsningsföremål äger rum innan jag kommer ut, med förråd av trots som fylls på i lika stor utsträckning med den sorg som minnss.
Jag brukar inte lägga fram bråket på andra, förutom i form av sneda frisyrer. Kampen för ansvarsskyldighet, kampen för ursäkter, kampen för sanningen. Men när bråket kommer till mig tenderar jag att stå emot.
Jag protesterade när en grinig sjuksköterska på mottagningen skällde ut mig för att jag inte bar mask, och fick svar från sjukhuset två veckor senare där de erkände att alla maskkrav nu hade övergetts. Jag protesterade när jag förlöjligade nattvardsvinet som presenterades i en pipett, och inom kort gick vi tillbaka till en gemensam kopp. Jag protesterar oftast när något i nyheterna hamnar på min näsa, som en polischef som klagar på att han kände sig "förkrossad" över att behöva genomföra de löjliga hälsoföreskrifterna, som att fylla skateparker med sand och kolla in i folks kaffekoppar för att se om det fanns något kaffe kvar som motiverade att inte bära mask.
När antagonisten inte är en familjemedlem, en vän eller en bekant, är det mindre riskabelt att säga emot än när de är det. Och mycket svårare, det kräver mer skicklighet, eftertänksamhet och, ärligt talat, mod. Likaså, ju mer subtil förolämpningens natur är, desto mer "nyanserad" den är, desto svårare är det att stå fast och inte förstöra relationer.
Framför mig ligger ett förslag om att använda vår kyrka som en "popup-vaccinationsplats" för influensavacciner. Vissa ser det som en stor "missionsmöjlighet". Förmodligen lyder logiken så här: "Influensavacciner är säkra och effektiva, vi kommer att rädda liv genom att låna ut vårt mötesrum, och vaccinmottagarna kommer att inse att vi gjorde dem en tjänst genom att låna ut vårt mötesrum, och sedan kommer de att ta steget och komma till tro, på något sätt, i ett skjutdörrsögonblick som aldrig skulle ha hänt utan vårt mötesrum."
Jag är inte övertygad. Ingen av klausulerna i logiken håller i sig själva, än mindre i ordningsföljd. Influensavaccinet fungerar inte; påståendet om livräddning stöds bara av gissningar och modellering. Det finns ingen garanti för att någon ens kommer att tänka på generositeten i att låna ut vårt mötesrum, och även om jag inte ifrågasätter mysteriet, är jag fortfarande skeptisk till sannolikheten för en "väg till popup"-konvertering.
Jag kommer inte att vara i närheten av popup-vaccinationskliniken om den skulle bli av. I den meningen har jag inget att ställa till svars mot dem som kanske går dit. De kan slå ut sig själva. Och jag oroar mig inte för att vissa kanske inte kommer till tro som ett resultat av att de går dit. Det är över min löneklass. Det som oroar mig är det yttre synliga tecknet på den monstruösa sociala skam som utsattes för oss alla, och vissa av oss mer än andra, på senare tid. Att ha en vaccinationsklinik inne i just det mötesrum som ovaccinerade församlingsmedlemmar stängdes ut ifrån under morgonteet (vi var inbjudna att njuta av morgonteet utomhus, på parkeringen) sticker i halsen på mig.
Jag vet inte riktigt hur jag ska svara på förslaget – kanske borde jag bara upprepa den sista meningen och låta spelplanen falla var den vill.
Återpublicerad från författarens understapel
Gå med i konversationen:
Publicerad under a Creative Commons Erkännande 4.0 Internationell licens
För omtryck, vänligen ställ tillbaka den kanoniska länken till originalet Brownstone Institute Artikel och författare.
