Jag är i New York igen, och jag skickar dig detta vykort från en stad jag älskar och har älskat; från en trasig stad. Trasig; men ändå kämpande för att återuppfinna sig själv, som den har gjort så många gånger förr.
Är vi bättre? Är vi vilsna? Har vi förändrats, fullständigt förändrats?
Här är några bilder, några ögonblick, för er.
Vi är efter Babels torn nu.
New Yorks kultur är nu helt fragmenterad, och detta skedde genom språket.
Det brukade vara så att även om det fanns en miljon olika språk och accenter här, försökte alla kommunicera så gott de kunde – hela tiden. New York-bor var kända för detta! Vilken dag som helst var spännande, eftersom slumpmässiga främlingar, oavsett var i världen, sa något fånigt, roligt eller klokt till en i förbifarten, och alla lyckades förstå varandras kärna, oavsett engelskanivå. Vi var alla närvarande i glädjen av att vara amerikaner – New York-bor! – tillsammans.
Den gemensamheten är helt enkelt borta. Kulturellt sett skulle den här staden nu kunna vara var som helst i världen – vilken globalistisk, flerspråkig stad som helst. Den kultur som var New York har krossats rakt igenom.
Det här är den globalistiska pjäsen, eller hur? Globalisterna förstår bättre än vi tidigare hur värdefull en specifik kultur är, och de förstår att om man kastar tillräckligt många människor på den från hela världen, utan ackultureringsprocesser eller numerära begränsningar, så finns det så småningom ingen kultur kvar alls.
Engelsktalande är naturligtvis inte bättre än någon annan, men det finns ett värde i en gemensam kultur som bara kan uppstå via ett gemensamt språk; ja, en lingua franca; nationella språket.
Att engelskan på något sätt, helt plötsligt, har kollapsat som till och med det mest avlägsna målet för det vanliga språkbruket i New York City, och att det att tala engelska inte alls verkar vara viktigt för många av de nyaste invandrarna, innebär att det finns en ensamhet, sorg, tristess och hemlängtan som är förknippad med att ta sig runt i New York City och dess stadsdelar – resor som brukade vara spännande eftersom man träffade människor från överallt, dig genom deras engelska.
På något sätt har det plötsligt blivit acceptabelt att helt ignorera människor i vanliga mänskliga interaktioner, och att inte ens försöka kommunicera med dem på ens mycket grundläggande engelska.
Jag hoppade in i en Uber för att åka från Manhattan till Brooklyn, och den nigerianska föraren fortsatte att prata i sina hörlurar på yoruba (tror jag); han kände knappt igen mig på engelska när jag väl satte mig i hans bil. Borta är dagarna av djupa filosofiska diskussioner med taxichaufförer i New York, oavsett ursprung. Den här föraren fortsatte att prata yoruba (tror jag) till den osynliga närvaron i sina hörlurar när jag lämnade hans bil.
Jag gick in i mataffären nära vår lägenhet i Brooklyn, och den unga damen som höll på att betala för mina matvaror fortsatte att prata spanska med sina kollegor under hela kassaprocessen, utan att avbryta sitt samtal med dem en enda gång. Hon sa inte ett ord till mig på engelska, trots att jag var vänlig rakt igenom. Den där språkliga isen aldrig brukade hända.
Även nya invandrare med väldigt lite engelska i New York brukade glatt säga ”God morgon!” eller ”Ha en trevlig dag!” – oavsett vilket småprat deras språknivåer tillät – så sent som för bara några månader sedan. Vi deltog alla i en gemensam språklig gemenskap, oavsett vilken nivå man råkade befanna sig på.
Nu verkar den ansträngningen att delta helt enkelt ha övergetts på många håll. Jag vet inte hur eller varför kulturer plötsligt förändras på det här sättet eller varför engelskans prestige plötsligt kollapsade; men det faktum att många människor i City nu har gett upp försöken att kommunicera på engelska och tenderar att ignorera dem som inte talar deras språk skapar en anomi, en splittrad... civitas; atomisering. Och det försvagar oss som stad. Vi kan inte prata med varandra i en kris, än mindre skapa kultur, dans eller musik tillsammans, eller ens väcka romantik eller bygga familjer tillsammans; vi kan inte längre ha de där stunderna av humor eller fånighet eller de djupa utbytena från mångkultur till enkultur, som jag saknar så mycket.
Det finns en markant försämring av vad som bara kan kallas estetik, och en stor utplåning av det som en gång var närvaron av den västerländska kulturens skatter.
Det finns nästan inget mode.
Nästan inga unga kvinnor bär klänningar, fina blusar eller kjolar. ”Snygg” verkar ganska omodernt just nu. Och ”feminin” är helt uteslutet. De flesta trendiga unga kvinnor bär vida byxor och tjocka militärstövlar; det finns gott om piercingar. Det är lite dominatrix-grej också, med några unga kvinnor som bär små shorts och svarta lårhöga läderstövlar. Unga kvinnor sitter nu, när de bär byxor, med benen brett isär, och modebilder på reklamskyltar är fulla av modeller i den här posen. Jag är inte pryd men kanske är jag gammalmodig, eftersom min mormor lärde mig att det var odamligt att göra detta, och jag tycker att upprepningen av den här bilden – av unga kvinnor överallt visade med benen brett isär – är förnedrande i förhållande till idén om det feminina.
Jag tog tunnelbanan upp till Harlem på onsdagen. Jag var ganska stolt över mig själv, eftersom jag hade tvekat att åka tunnelbana igen sedan efterdyningarna av "Defund the Police", en av de dummaste rörelserna i USA:s historia. Jag var dock nervös.
Tunnelbanorna har inte längre några västerländska kulturella markörer som jag känner igen. Det fanns stadsfinansierade "konst"-tavlor som visade en röd kinesisk drake. Det fanns en "konst"-tavla där ett barn som spelade ett instrument verkade ha tre horn på huvudet. Det fanns inga annonser längre – åtminstone inte i vagnarna jag åkte i eller på stationerna jag såg – för museiutställningar eller konserter som rörde vårt västerländska klassiska förflutna. Inga impressionister, ingen Mozart. Brooklyn Museum hade en rad utställningar. Många verkade för mig oroande eller slumpmässiga. Andra var kritik av vedertagen historia.
”I nuet: Kön och nation i Europa”, ovan.
Jag menar inte att vara en troglodyt, men bara en utställning – om renässansskulptören Luca Della Robbia – refererade ens till vår västerländska konstnärliga eller konsthistoriska tradition. (Utställningar om design och om tidstypiska rum, båda mer utilitaristiska än konsten själv, fick finnas kvar.) Om du är ett barn som åker till Brooklyn Museum på en utflykt, kommer du bokstavligen inte ha någon aning om vad det västerländska konstnärliga arvet har varit, men du kommer att lära dig att det är dåligt.
Senare samma dag var en tunnelbanestation som jag hade passerat, Hoyt-Schermerhorn, skådeplatsen för en brutal skottlossning, där den första skytten blev svårt skadad. Sociala medier surrade den eftermiddagen av video på New York-bor som hukade sig, några bad, på golvet i tunnelbanevagnen – medan skytten gick fram och tillbaka. handla om.
När jag klev av tunnelbanan och körde in på 125th Street var jag desorienterad. Senast jag var här – 2019 – var det en urban korsning som var elegant och polerad, och elektrisk av stolthet.
Vid den tiden hade pengar strömmat in i Harlem. Många rika människor hade flyttat upp till stan och, även om jag inser att gentrifiering kan vara en blandad välsignelse, var grannskapet välmående; på många områden, i jämnhöjd. Nya företag öppnade; "Restaurant Row", som har legendariska soul food-restauranger som Sylvia's och The Red Rooster, glittrade. Schomberg Center for Research in Black Culture visade dokumentärer och utställningar. Harlems strålande historia och kultur vid den tiden suddades inte ut, utan firades. Människor strömmade från hela staden till Harlem. därför att av kulturens livskraft och områdets anmärkningsvärda historia.
Nu kunde jag knappt tro mina ögon. Ett dussin hemsökta och hemlösa, med metamfetaminmissbrukares skelettliknande kroppsbyggnad och särade tänder, vandrade runt på den breda trottoaren och bad alla som kom ut ur tunnelbanan om pengar. Deras munnar var så förvridna och deras ögon så glasartade att de knappt kunde tala. Byggboomen före "pandemin" verkade ha stannat av. Fönstren var igenbommade. Skräp och klotter fanns överallt. Mer än något annat var stämningen, stoltheten, entusiasmen – borta, eller åtminstone mycket dämpad.
En gammal vän till Brian och mig mötte mig, och vi gick till Sylvias för en drink. Jag nämnde att staden verkade trasig.
”Trasig på vilket sätt?” frågade han, genuint intresserad.
Trasig på vilket sätt? Den obesvarbara frågan.
På nio miljoner sätt.
Jag tror att om man lever här dag för dag, är stadens chockerande nedgång inte så uppenbar. Men för mig var förändringen i staden som att se en älskad vän, som tidigare varit vacker, förtrollande och kvick, i en sjukhussäng, på dropp, halvt medvetslös.
Jag träffade två andra gamla vänner från "Förra tiderna" en annan kväll för middag på en mexikansk restaurang på Sixth Avenue, nära Canal Street.
Hela Canal Street, den tidigare okuvliga affärsgatan, hade rensats på de små familjebutikerna, de kinesiska restaurangerna och billiga juvelerarna, butikerna som sålde kopior av klockor och handväskor.
Jag hade 2021 observerat hur Chinatown, hela vägen upp till Canal Street, systematiskt hade drivits in i konkurs eller kollaps, med småföretag som stängde efter småföretag, under – och av – ”nedstängningarna”. Min telefon är full av fotografier på stängda butiker som tvingades stänga av att de tvingats stänga i åtta månader.
Jag visste då, och skrev om det då, att detta garanterat skulle bli ett fastighetsspel.
De stora byggherrarna hade aldrig tidigare lyckats få tag på Chinatown – med dess förstklassiga fastigheter som var i händerna på små hyresvärdar – eftersom den lokala kulturen och samhället och de små företagen som uppehöll de små hyresvärdarna hade varit för starka.
Men nu var området, kvarter efter kvarter, som ett schackbräde som avsiktligt hade sopats bort på pjäser.
Det jag såg nu var vad jag visste att jag så småningom skulle få se år 2021.
Nya, glänsande butiksfasader med jackor för 400 dollar och skor för 700 dollar, allt utvalt och upplyst som skulpturer. Små konstgallerier som säljer modern konst för 12,000 25,000–XNUMX XNUMX dollar till rika, unga, hippa samlare. Kedjebutiker med bubbelte. Hotellkedjor.
De stora utvecklarna hade äntligen fått vad de så länge hade önskat sig.
Mina två vänner och jag trängdes ihop i restaurangens ljusa, gulmålade interiör. Den var lite smutsig och lite föråldrad, med glada reseaffischer och ljusslingor. Den var, var vi överens om, precis likadan som den hade varit i "Förr tiderna".
Vi var glada att få äta våra billiga fisktacos och fajitas tillsammans. Vi var alla tre, flyktingar i vår egen stad nu.
Dessa två hade isolerats och landsförvisats av sina vänner, precis som jag hade blivit av mina, under "pandemin". De, liksom jag själv, var ovaccinerade. De hade, liksom jag själv, försökt varna våra vänner och nära och kära för injektionerna, och hade för sina plågor blivit förtalade, skammade och hånade. Jag beundrar dem så mycket för att de förblev konsekventa och tålmodiga, och närmade sig alla – och till och med uthärdade den där upplevelsen av att bli avvisade – med öppna hjärtan och med kärlek.
Nu lutade vi tre oss mot varandra, ljusslingorna skapade ett festligt sken omkring oss. Med låga, envisa röster hann vi ikapp varandra; det vill säga, vi hann ikapp sjukdomarna och dödsfallen i vår utvidgade krets.
En vän har en neurologisk sjukdom. En väns syster dog i sömnen. En väns fru dog av en hjärtattack medan hon joggade. En vän har bukspottkörtelcancer. En yngre kvinna fick en "mini-stroke". (Vissa detaljer är ändrade för att skydda identiteter.)
Jag beskrev för dem en middagsbjudning med högvaccinerade personer, som jag nyligen hade deltagit i, där tre av de tolv närvarande personerna hade handskakningar.
Vi pratade alla så småningom om hur ingen någonsin hade bett om ursäkt för hur vi hade blivit behandlade, eller sagt att vi hade haft rätt. Men vi var alla överens om att vi inte behövde ursäkterna och att vi inte ville ha rätt.
Vi ville bara att våra vänner skulle må bra.
Död och funktionsnedsättning var överallt omkring oss; de sänkte sig likt mörkret runt en lägereld.
När jag kom hem gick jag förbi en ny cannabisbutik som nyligen öppnat. Det finns tecknade, färgglada och läckra annonser på utsidan av butiken som erbjuder cannabis med jordnötssmör och marshmallows, cannabis med tropiska frukter eller cannabis med Coco Crispy. Dessa är precis som de färgglada annonserna för sockrade flingor som riktar sig till barn.
Just när jag tänkte: ”De där cannabisreklamerna är riktade till barn”, tittade tre barn – som såg ut som om de var ungefär tretton år gamla; två pojkar och en flicka – åt båda hållen, ritade upp sig som om de skulle göra något riktigt coolt och roligt och vuxet, och gick in.
Jag älskar fortfarande den här staden. Jag älskar den.
Jag förstår inte vad som händer.
Och ändå gör jag det också.
I bön idag frågade jag Gud vad som hände. Jag tänkte att jag lika gärna kunde gå ända upp till toppen med mina frågor.
"Varför verkar ondska och lidande finnas överallt? Hur länge kommer detta att vara?"
Jag tog med mig från den tiden i bön en förståelse eller en känsla (omöjlig att förklara hur bön fungerar; vem vet hur dessa insikter uppstår i våra sinnen?) att vi verkligen nu går igenom "Satans tid". Det var bokstavligen uttrycket som dök upp (eller steg ner) i mitt sinne.
Och jag förstod att ”Det finns ingen annan väg ut än igenom”, vilket är en fras som Brian gillar att använda när han försöker beskriva för mig hur det är att vara i strid.
Det är en tid av skuggor. Det finns bokstavligen en skugga över mänsklighetens väg.
Psalm 23:4 talar om ”dödsskuggans dal”; och här är, verkar det som, äntligen.
Det är en tid av metafysiska omvändningar, och generaliserad, inte bara personlig, sjukdom.
Det är en tid då sådant som vanligtvis finns i den mänskliga erfarenhetens vrår, och sådant som åtminstone metaforiskt är nedskrivet under jorden, har tillåtits komma ut, att vandra bland oss; att organisera institutioner som de vill; att hantera händelser som de önskar.
Kanske demoner verkligen existerar.
Kanske har demoner alltid funnits – de människor som sålde sina medmänniskors kroppar, eller smugglade barn; eller förgiftade sina medmänniskor avsiktligt.
Kanske har demoner alltid funnits – de människor som suddade ut och hånade det vackra och ädla i mäns och kvinnors verk; eller bjöd in barn att träda in i lockande inre, för att droga in deras växande medvetanden.
Kanske dödens skugga, tillsammans med ljuset, och kanske dessa demoner, tillsammans med människorna, alltid har varit här i den här dimensionen med oss; precis bredvid oss.
Kanske just nu, när vi vandrar genom Dödens Skuggas Dal, betyder det att vi helt enkelt tillåts –
Att se dem för vad de egentligen är.
Återpublicerad från författarens understapel
Gå med i konversationen:
Publicerad under a Creative Commons Erkännande 4.0 Internationell licens
För omtryck, vänligen ställ tillbaka den kanoniska länken till originalet Brownstone Institute Artikel och författare.
